Ponto & Vírgula NÃO ERA CAVIAR (1986)

. Quando minha filhota, a doce Bia, e sua amiga Mirian Negreiro vieram pousar no meu pequeno e bagunçado ninho, meu coração batucou de ternura e a escura Conselheiro Furtado, no bairro da Liberdade, São Paulo, onde morava só, devido ao serviço, me pareceu a Avenida Tiradentes em dias de Carnaval.

. Poderia, afinal, jantar em casa.

. Voltei do trabalho e sentei-me à mesa, sonhando em degustar um suculento filé acebolado.

. Puseram diante de mim uma gororoba preta e indefinida.

. Caviar é que não era.

. Esperei pelo restante em vão.

. - Uê - perguntei - é só esse feijãozinho esquisito?

. - Mas não é feijãozinho, pai. É arroz queimado - respondeu a Bia, escondida atrás da porta.

. - E queimou assim, por inteiro?

. - Não, a parte branca nós já comemos.

. - Como é que vou engolir isso?

. - Bem - respondeu a Bia, cautelosa - fiz suco. Se o pai quiser...

. - Quero, desde que não seja de caju.

. - Ai, ai, vai sobrar suco de caju, Mirian.

. Mirian fez de conta que não ouviu e começou passar a vassoura mágica no carpete. A hora era imprópria e o barulho incomodava, mas já era tempo de retirar aquele pó acumulado há três, quatro ou cinco meses. Sei lá.

. Boa menina, pensei. Mas notei que ela nunca saía do lugar, de olho grudado no tititi das 7. Quando terminou, 60 cm2 de carpete estavam impecavelmente limpos.

. Na manhã seguinte, quando saí para trabalhar, as duas dormiam tranquilamente. Não tinham se suicidado como imaginei, esperançoso, na noite anterior.

. Deixei-lhes uma mensagem sutil, amontoando minhas roupas sujas bem diante da geladeira, coisa que elas abrem e fecham a todo momento. O truque não funcionou. O monte de roupas foi apenas removido para outro canto.

. - Ô, pai = advertiu Bia - nós lavamos nossas roupas, mas as suas, quem lava é você. Aqui é cada um pra si.

. Enxuguei minhas lágrimas de crocodilo e na primeira oportunidade transferi parte das minhas roupas para o montinho das meninas. Foi inútil. O meu montinho não tardou a recuperar o tamanho original, com minhas cuecas e camisetas sumariamente devolvidas.

. Guerra é guerra. Agora examino cuidadosamente minhas roupas usadas, antes de botá-las na pia, para não lavar, por engano, algum sutiã extraviado.

. Um mês depois, 3 quilos a menos, sinto-me um estranho no ninho. Quando vou tomar café, a garrafa térmica se limita a soltar um arroto molhado e a comida passou de trivial imutável para trivial mutilado. Até na panela esmaltada ( que custou uma nota) elas botaram fogo, por excesso de óleo.

. Mas no fundo, no fundo, Bia é uma garota sensível.

. Ontem, quando me viu triste diante de uma macarronada requentada pela terceira vez, se prontificou.

. - Se quiser, posso fritar um bife.

. E preparou um troço parecido com a capa da minha calculadora portátil.

. - É bife? Assim nanico? Um bifinho de nada?

. - Pelo menos é bonitinho - retrucou Bia magoada.

. - Mas não tem um pingo de dignidade.

. - É que comprei bianca e faltou dinheiro = explicou.

. - Então vou comer um pedaço dessa bianca.

. - Mas bianca não é comida, pai.

. - Não?

. - É revistinha de amor.

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. Esta crônica, escrita em 1986, foi publicada pelo Jornal Paulista. Bia é a Beatriz dos meus quadrinhos. E fiquei empinado quando um leitor escreveu para o jornal: "Fiquei surpreso ao ler a nova coluna de sábado do JORNAL PAULISTA, Ponto & Vírgula. A princípio pensei que se tratasse de um espaço publicitário, desses que apresentam um visual chamativo mas, no fundo, falam de um produto imbecil. Mas dei uma olhada e qual não foi minha surpresa ao verificar que não era nada do que pensava. O espaço era literário. A partir daí, passei a acompanhar as crônicas que são de qualidade superior a de muitos escritores da grande imprensa brasileira. Parabéns ao Yoshimaro Sakita". Roberto K. Morihissa. Capital (SP).

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